Não chore por minha carne, querida.
Apesar do viço e bom sabor,
Ela está fria e há muito perdida.

Lágrimas não preenchem o vácuo
Que nos cerca, intimida e sufoca,
A anunciar, sim, o fracasso de fato.

A dor invade e faz lembrar
Que o distante desejo de Tara
Se foi – e pouco adianta o pesar.

Restou a alegria dos pequenos futuros

A sincera e infinita inocência de quem
pouco se importa se levantamos muros.

Nesses tempos de vacas magras,
a carne pouco ou nada vale.